CLONANDO LAS BALAS

Un día de estos, entre el amanecer, el perro que ladra ahí abajo y los pensamientos dañinos que nunca sobran, me he tentado para migrar al Planeta TUMBLR.  Hecho.

A ese rincón de la galaxia me he ido con los ornitorrincos y todos los traumas que me acompañan, para formar una nueva colonia y foguearne en otra intersección del caos.

Mientras el perro continuaba su alegre letanía he meditado un rato: Preparo o no… un funeral por este hormiguero en WordPress ? Abandono esta esquina para siempre y tal.

No hace falta. La dejo que sobreviva. Que lata sola entre silencios y fantasmas. A saltos me colaré y dejaré alguna bala naúfraga.

Retrato despues del perro

Pero, amigos, para todos los efectos me he clonado en Tumblr. La tribu crece y mi ego con ella.  Nos leemos. Buscar aquí.

 

 

 

 

 

TRUE DETECTIVE

En estos días busco entre mis compadres más engagé al perjuro que no haya sido abducido por TRUE DETECTIVE. Pesquisa inútil. Todos son feligreses alcanzados por los rayos gamma de la serie de moda. Todos han chapoteado felices en los pantanos de Louisiana. No conozco a ni uno solo que, a la altura de segundo trago, no repita fragmentos enteros de los monólogos de Rust Cohle como si fueran los pensamientos de Pascal pasado de metanfetas.

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Yo también, como no, me he perdido y vuelto a encontrar en los laberintos de Carcosa y el Rey Amarillo. Ocho horas a pie de obra rastreando los arcanos de un guión tan intrincado como el árbol genealógico de los Alba.

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Concluida la historia, atavismos, pederastia, almas errantes y oscuridad, todo el mundo parece haberse quedado vacío. Queda, solo, el sabor a tierra seca de una solución final abrupta y deshilachada, con un montón de preguntas sin respuesta.

Mientras, los compadres rumian por los rincones evocando su escena preferida o ese instante de relámpago donde advirtieron en un gesto, en una palabra, en un movimiento de cámara, una luz en la caverna. Por ejemplo, aquella mirada sin propósito de Cohle mientras tortura la enésima lata de cerveza.

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¿ Y cúando comienza la segunda temporada ?

GIMOTEOS

Lluvia de lágrimas de cocodrilo en la Ciénaga. La casta, disfrazada de coro de plañideras, lloriquea y parlotea a la sombra de un muerto arrinconado.

Los ornitorrincos asesinan, otra vez a ese Cesar, con adjetivos póstumos, gimoteos con curare y cinismo por arrobas.

Miradlos, tan soberbios, con esas muecas de dolor tardío tatuadas en sus caretos de piedra, despidiendo al hombre muerto y a los mil relatos de la leyenda, de la ficción.

Rápido, cerrad la caja y que el olvido haga el resto.

NEBRASKA

La cosa viene a ser más o menos así: Caminando junto al viejo río marrón, en una noche cualquiera de Febrero con el cierzo ululando. Beatriz dos paso atrás habla y habla de su tía y de una enfermedad antigua y desabrida. Me abandono y dejo que las palabras sean, sólo, un ruido amortiguado por gritos y bocinas.

  Es como si deambuláramos en una nube hueca camino de un lugar llamado Lincoln donde nos estrellaremos contra un sueño de cristal hecho añicos.

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  Tal vez en el camino hacia el fondo del río, cuando dejemos a la izquierda el último puente, volvamos a encontrar ese momento justo para recordar como es lo que nos separa de estar juntos y lejos.

  Pero en este segundo, lo único que me atrae es como trepana la mirada de este hombre aturdido y como nos interroga sobre el espacio negro donde se esconden las cosas.

ELLOS SE FUERON…

 

Pero siguen aquí y nos miran y nos hablan y nos divertimos con ellos y nos enojamos al mismo tiempo. Se nos van muriendo pero continúan cercanos, al otro lado; siempre vivos y enormes.

Esta semana en una de esas sesiones inocuas, junto a media docena de personas, disfruté hasta donde soy capaz con el gran JAMES GANDOLFINI en esa película menor pero hermosa que es SOBRAN LA PALABRAS. Allí estaba él cuando apenas le quedaba tiempo para morirse: Irónico y feliz, generoso y humano, enamorado y herido. Maravilloso.

Gandolfini

Y de pronto se funde en negro otro gordo brillante:PHILIP SEYMOUR HOFFMAN. Siempre oscuro y resbaladizo. Muerto también en un rincón de su apartamento. Pero libre y furioso, mordaz y entrañable. Lo recordé volviendo a verlo de tirón en THE MASTER y EL ULTIMO CUARTETO. Brutal.

Hoffman

Y ahora mientras lo cuento, me los imagino juntos, a los dos, riendo mientras se cuentan cotilleos sin escamotear ninguna miseria y comparten copas en la seguridad que la memoria es como una cobra que jamás desaparece del todo.

Y quiero evocarlos, no hay dos sin tres, junto a otro que tal: JOHN GOODMAN que sigue vivo pero que agoniza y se muere tan orondo y sarcástico como siempre, en A PROPOSITO DE LLEWYN DAVIES, despotricando desde el asiento trasero del coche mientras amanece en un territorio gélido y hostil.

Goodman

Fetiches en esta hora, muertos o no. Gordos, verdaderos y eternos.

RIE LA HIENA

En nuestra ciénaga, los ornitorrincos limpian la sangre de sus colmillos retorcidos. Han abatido a un periodista y tal hecho, circunstancial (?), les solaza con todos los acreditados perfiles histéricos de la tribu.

El sujeto, todo talento y soberbia, ha mordido el polvo. Bien, pero en este pudridero hay epitafios tan viles que deberían envenenar a sus autores. Hay hienas más elegantes.

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En el fondo, toda la secuencia de los hechos, con sus elementos grotescos y obsesivos, es el espejo nítido y furioso que refleja el mapa de las miserias que nos acompañan en esta turulata caída hacia el descoyuntamiento.

MICROPROSAS DESMAYADAS

Un hombre se inclina sobre el polvo del camino para recoger algo, cualquier cosa y ya no puede levantarse; nunca más ¿Por qué?

……….

El dentista, gorro multicolor con sobreabundancia de morados y aliento a regaliz mentolado, perfora una encía de la que emerge un géiser de espumarajos verdes: imparable, errático ¿Por qué?

……………

Un profesor bakuninista o así, tensa la goma roja sobre la coleta rubia, se calza las Stonefly y enciende el IPad Mini Retina. Ocho pisos más abajo, un tipo escuálido apaga las brasas de su quinto cigarrillo mientras acaricia la tibia culata de su Glock. 9mm. Un buen día para comenzar otra de esas revueltas ¿Por qué?

Boggy

El vecino de octavo D se precipita por el balcón. Se estrella sobre la ciudadana cartera que no esperaba el regalo del cielo. Conmoción y debate. Los circundantes gesticulan con aíre mortecino. Suenan sirenas ¿Por qué?