UNA DE ESAS NOCHES

      La otra noche a la salida de otro de esos conciertos – unos chicos, PUMAKI, habían desgranado atropelladamente un algo entumecido electro-pop post-psicodélico de la era neutrina–  nos topamos con un skin obeso y con tatuajes en la sien que tuneaba un Polo amarillo aparcado frente a nosotros. Estupefactos por el frío de la noche y la escena, nos quedamos mirando indignamente obtusos,  como el paquidermo dibujaba con un spray un jeróglífico paleonazi en el coche ajeno. La gente circulaba a su lado con esa indiferencia desganada que bebe de la pereza y el cinismo. Nosotros también. Era como sí dos mundos paralelos, imperturbables, latieran al mismo tiempo en un mismo lugar pero sin posibilidad de contacto.

 

Pequeños grupos se iban formando en la acera mientras el chulo de las tachuelas acababa su obra. Nuestra célula, yo y la amigas de Beatriz, nos dispusimos a charlar: Yo quería hacerlo, sin éxito, a propósito de PUMAKI y la diferencia entre música y ruido, entre armonía y trepanación; ellas, sobre sí LOS DESCENDIENTES es una película o un telefilm; y todos, sobre la técnica del tai-chi para combatir el tedio; sobre la mejor manera de preparar los ravioli; sobre la reconciliación de los padres de Juan, nuestro viejo amigo enfermo…

Alrededor, ciudadanos libres, sonrientes y satisfechos, oteaban el paísaje sin asombro. Todos disponiéndonos a buscar nuestros orificios en la oscuridad para emboscarnos.

 

 El gordo se irguió pesádamente tras consumar su tarea. Alguién gritó “cabron” desde un piso alto. El tipo escupió y todos nos fuimos a los bares de costumbre. Impunes, sin complejos, con ese despecho elegante que consiste en olvidar ese minuto enojoso que se cruza en nuestro camino y nos perturba.  Atrapados pero impasibles, levemente distendidos.

   Mañana más.

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