SAFARI EN EL SUPER

         Estoy mirando los recambios para mí nueva Gillette, cuando una de esas voces encapsuladas, ásperas y tan monocordes que jamás parecen felices, anuncia que la Malla de 2 Kilos de patatas se ha precipitado esta mañana hasta un miniprecio de 1 Euro menguado. De inmediato, por mí lado, en un relámpago con olor a col, una rusa ( creo) con un carrito repleto de latas de caballa, litronas, lombardas y ramilletes de apio, emprende un viaje sin retorno hacia el mítico lugar donde se amontonan las patatas de la superganga del día. Más carritos febriles la secundan.

Desecho, por ahora, las cuchillas y las patatas y me perfumo las manos en el probador de las colonias caras antes de acudir a la frutería. Allí arramplo con unos kiwis, una albaricoques enanos y unas bananas de Johannesburgo

Más allá, un niño con una gorra de los Miami Marlins (¡!) enredando como es menester, tira una caja de gazpacho. El cartón estalla y un reguero de líquido pastoso se desliza lentamente por el suelo. El guillermito se descojona. Hay un leve revuelo resuelto, en pocos segundos, por la respuesta desdeñosa y achulada de la madre del púber desorejado,  a los tímidos requerimientos de un joven atildado que pide explicaciones.

 

 Conecto los auriculares al móvil y sintonizo la radio. Un señor masculla con uno de esos tonos antipáticos que pretenden ser tajantes y, a menudo, suelen solo ser soeces: « Moody´s acaba de asegurar que somos una basura».

Resintonizo el dial hasta llegar a un muelle sin olas donde suena un piano con acento eslavo ?. Prosigo la marcha entre los desfiladeros del super donde todo es una amalgama atestada de convulsos deseos y sueños rotos. Mercancías y furor.

Se está bien en este oasis refrigerado mientras el paquebote herido que nos alberga encalla en un mar de sargazos y desvergüenza.

 

Me oriento en la babel y busco el paraíso artificial donde viven los helados;  esos Magnum Frac tan crujientes y saturados. Hummm… 

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