BLACK IS BLACK. RECEPCION. (III)

Apenas comenzado el Trece, Black recibe a los cuates para inaugurar otro nuevo año de plomo. Lo encontramos expansivo y levemente resacoso. Nos cuenta, apenas musitando, que atravesó la Nochevieja revisando por cuarta vez la trilogía de Red Riding a golpe de tragos largos de vodka y rodajas de limón. Hablamos de las “pelis” y, mejor, de los libros, con pasmo y regocijo.

Pero ahora nos muestra el avance de un incierto sarpullido que pulula por sus antebrazos y un recorte periodístico con la tontada que un ornitorrinco vasco soltó antes de irse a esquiar. « Mirádlo -se inflama- tan pulcro, con sus gafitas. Otro tonto útil…» Y se expande sin remedio. Ambas cosas, exclama finalmente, son los ecos de la misma miseria y perora durante unos minutos sobre el mal, el simulacro y la estupidez. Escuchamos con paciencia.

Receptores

Le contamos que nos hemos reencontrado con alguien que habíamos olvidado y que nos ha dado recuerdos por aquellos días tan remotos. Calla y nos mira a hurtadillas. No se da por aludido. Insistimos y nos recreamos en detalles. Oscuridad. Se levanta y nos obsequia con una bandeja de polvorones, unos canutillos de canela y maría que se ha inventado y unas cuantas cervezas belgas que, extraviado, ha comprado por docenas. Placeres…

Pasamos la tarde y un mordisco de la noche estimulados por todas esas cosas que nos maceran y nos corrompen. Tan a gusto, aviados con esos estratos de tedio y actualidad que arrastramos a cuestas mientras avanzamos entre luces y fango.

Hasta que Black, abrupto, pone fin a la velada. Quiero dormir, dice. Y todos desfilamos, sin orden y disciplina, hasta la puta calle helada que huele a pis antiguo. Cuatro de Enero del 13.

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