OTRO DIA DE LLUVIA

          Los he dejado cuando nadaban contra el oleaje del criptozarzuelismo tabernario. La mayoría de ellos, supondrán, creían saber donde está la pasta y hasta donde llegan los tentáculos del desgalichado poder borbónico. Y todo ello en la segunda ronda de carajillos tras el hipercalórico almuerzo ritual de los viernes.

Se muy bien como funcionan los esfínteres mentales de mis colegas cuando las emociones contemporáneas les invaden como una fiebre malaya. Hay que poner tierra de por medio, cuanto antes. Eso hago, esfumarme discretamente. Nadie se opone, como suponía, a mí deserción: es ya un lugar común en estos cónclaves sulfúricos.

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En una farmacia me compro unas gotas para los oídos taponados. En el prospecto puedo leer esta prosa canibal: « Propiedades: A la actividad antifilogística y antiexudativa de la beclometasona depropiniato, se auna la acción antibacteriana y fungistática del clioquinol....» Nadie merecería el castigo de leer esta basura por una otitis. Pero así están las cosas.

Bien me compro un librito de Banville para refugiarme esta noche y me largo a ver como el viejo río marrón se come a los paseos ribereños. El día es plomizo y cargado de energías torvas, lo que me provoca alucinaciones purgativas: veo a Kim Jong-un liderando escraches en los telediarios y a Tarantino perpetrando una comedia donde Lydia Lozano se desnuda en la segunda secuencia.

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Vuelve a llover. La gente se desparrama. Yo regreso a mí cueva. Tengo pendiente recuperar la música de un disco de Traffic que me persigue de manera insidiosa por alguna razón oscura.

Traffic

El Martes me operan de una adenomectomía en la próstata. No se.

Hasta la vuelta. Tal vez para entonces haya llegado la Tercera República con Verstrynge de Ministro del Interior; la Infanta, entre autista y melancólica, se haya exiliado en un pueblo de Wisconsin para amortizarse haciendo Sudokus de un millón de números primos y La Razón sea el incómodo órgano clandestino de una estricta hipótesis subterránea.

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