TREINTA Y SIETE GRADOS – I –

   Beatriz me habla de la Middleton a dentelladas. Escucho, con una cierta sorna, como rechinan sus molares cuando asegura como los Tronos tienden a la decrepitud a pesar de los tres kilos ochocientos gramos de ese nuevo bípedo implume que las teles arden –“mira sus fauces como destilan esa hiel viscosa”– en fotografiar un segundo antes de someterlo al tercer grado, comparando sus morritos con los de Lady Di.

Le paso otra Argus, razonablemente fría, mientras leo a saltos el capitulo 45 de Rayuela que a trancas y barrancas voy desentrañando veinte años después, no sé, de haberlo intentado por cuarta o quinta vez. Cierto que me divierto a retazos mientras me disuelvo en este calor zulú. Me he propuesto llegar al final con sobredosis de cuatro capítulos diarios y al bies. Por hacer algo…en este Cincuentenario de la famosa novelaza. Cuando acabe nos iremos a un Balneario.

Rayuela
El París de Rayuela

Beatriz se bebe de dos tragos mi regalo y osa resumir el mapa genético de los Windsor y su reconocida propensión a las rectas quebradas y a la calvicie. La insularidad alcohólica y sus bifurcaciones. Y se extiende con los mandobles.

   Le presto una atención mediana. De aquella dinastía macerada en ginebra solo me interés comprobar si las orejas del Príncipe Carlos se ajan al mismo ritmo que la tristeza de su mirada. Puro borbonismo.

Principe Carlos
Qué le agita hasta ese punto ?

En este páramo, mi interés zoológico y por lo único que puedo renunciar al pasearme a diario por los pasillos helados de El Corte Ingles, necesito abrir mis poros, es seguir las fiebres tifoideas del, podríamos llamar, “tertschismo”. O lo que es lo mismo las escaramuzas del periodismo mandarín. Esa enfermedad senil del columnismo madrileño que tan buenos ratos nos depara. Una delicia onanista. Nuestro quilombo, apostillaría Horacio Oliveira.

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