LA ARAÑA STEINER

En un día como cualquier otro, aquel tipo que parecía  no haber dormido desde hacía semanas, leía un libro sentado incómodamente en el escalón helado que daba acceso a una vivienda ajena a su vida y a su presencia. Era evidente que el devastado lector provenía de alguna lejanía entrópica y que nada de lo que fuera a suceder en los minutos venideros, le concerniría lo más mínimo. Su ociosidad extrañada era de una pureza estremecedora.

-Tal vez por ello, el resto de pasajeros de la ciudad circulaban a su lado ignorándolo; no fuera que al  observarlo en toda aquella soledad calcárea,  malestares desconocidos pudieran brotar  en zonas sensibles de sus entrañas.

-La mañana era de una tibieza antigua que desteñía los colores e  impregnaba las cosas de un velo cobrizo y húmedo. Lo que nos rodeaba más que latir, exudaba.

-Por curiosidad quise saber que leía aquel hombre ausente que devoraba la paginas con una adusta firmeza. Me acerqué forzando la lentitud de mis pasos. Aspiraba a ser evanescente, apenas una molécula de polen; no quería ser inoportuno sino inexistente.

-Pude conseguirlo al fin y leí: EN EL CASTILLO DE BARBA AZUL. George Steiner.

steiner

-Fue entonces cuando supe porque el tipo parecía embalsamado. Cierto: nada de lo que ocurriera a su alrededor le alejaría de aquel laberinto donde retozaba con la fiereza de un ser que necesita llegar al fondo del abismo. No por desvelar lo que desconoce. Tan solo por sentir la tensión nerviosa de todas las preguntas que el viejo druida,  esparce con la pulcritud enfermiza de un depredador. Apresado en la tela de araña de Steiner.

-Me aleje de aquella zozobra con rapidez. Sabía como acabaría. Otro terrícola licuado en un charco de palabras titilantes. No quería verlo. Ya había presenciado antes desgarros similares. Steiner, es un black mirror que te succiona hasta el esqueleto.

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