Categoría: DIETARIO

ORNITORRINCOS HOZANDO EN EL CONTEXTO

Una nueva Masacre, todavía no repuestos del estremecimiento, y los Ornitorrincos ya han saltado al pasto para hozar energúmenos en el lodazal del Contexto. No falla, el procedimiento es clásico y soez. Ni siquiera dejan que se adense el dolor. Y el epítome del habitual tribalismo se dirime, como no, en el campo semántico del Periodismo.

Sin tregua, Hunos y Otros, acusan y/o exculpan apresuradamente a los autores de la Barbarie en función de sus prejuicios ideológicos. A su vez,  el ajuste de cuentas con el adversario de trinchera dogmática es inmediato. Verles, desde sus belvederes paranoicos triturando al contrario desde un gargarismo ideológico que únicamente se sostiene en toneladas de resentimiento apenas civilizado.

Schiele

Y es en Internet donde la Ciénaga se doctora apenas digerido el Terror. Sumergirse en los “digitales” y caminar sobre las brasas del delirio es inefable. A la izquierda y a la derecha, los ornitorrincos mediáticos, sin extenuación, entablan sus trifulcas dogmáticas con el impudor del converso.

Es una jauría cabalgando en un tweet  o en un espumarajo fanatizado. Los datos se mixtifican de acuerdo con el arbitrio crítico del Medio. Será a la sombra de Chomsky o de Terstch. Todo vale para la causa siempre que se amortice el desvarío con un ración suficiente de Contexto debidamente catalogado y maquillado para la ocasión.

En fin, si por lo demás el Islam anda de por medio, las escaramuzas adquieren rango nuclear. Cualquier relato levemente equidistante se arruina en medio del fragor de la soflama, la ira y el jadeo desarticulado. Todo sea por el Contexto.

Mientras, gatitos, crespones, moralina, mohines  y cursilería a borbotones hasta que nos vuelvan a matar.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

BRONTOSAURIOS

Desde que el Trumpazo ha mutado de ser un sueño ebrio a convertirse en un FACT termonuclear, las corrientes de opinión brontosauria de toda la Galaxia no duermen ni descansan. La bilis negra rezuma desde todos los resquicios neuronales entre el diletantismo y la pura aversión patológica.Se ha construido desde el primer minuto un IMPEACHMENT universal contra el nuevo @POTUS que en este segundo es ya una evidencia tan cristalina que mueve a la melancolía.

De este cataclismo sideral participan los liberales selváticos, los suaves protozoos moderados, todas las gamas existentes del gauchismo anti y post diluviano y los infinitos brotes verdes del pensamiento líquido. Todos escupen a Sanson Trump  con la misma virulencia arrogante, como si la vida les fuera en esa causa irrefutable.

 

sanson
IMPEACHMMENT

 

Es verdad que en el Planeta Tertuliano la llantina es inconsolable  y la retórica en esos campos de exterminio alcanza niveles de infarto inmediato, pero en los salones de los aristócratas del pensamiento, tan elegantes y educados siempre,  la salmodia es también desesperadamente inequívoca y suavemente adolescente. Vaya berrinche y que empalagoso.

Trump es un brontosaurio  peligroso. SI, SI.  Muy cierto. Pero, convengamos, la respuesta es tan abrumadoramente irritante como su falta de perfiles. En esta sobreexcitación universal contra el inenarrable Macho-Alfa, convive una especie de latente deseo febril que parece anhelar el Apocalipsis para esta misma tarde.

En las diatribas energúmenas contra el marido de Melania,  hay tal sobreabundancia de prejuicios que el respeto democrático por una Elección Representativa ha muerto entre mares de lágrimas cuchicheos filisteos y collejas de Madona. En ocasiones, se presiente que un Magnicidio,  ya, contra el demagogo de White House, sería considerado por el espíritu Sundance, como un hito del Estado de Derecho. Una variante justiciera del absolutismo hegeliano.

Y esto, no ha hecho más que empezar.

BISUTERÍA

Otro año. Y viene subrayado con infinitas horas de niebla y el espanto acumulado de inevitables citas en una agenda que se abalanza sin tregua. Habrá cambios en los días por venir que modificarán los pasos que he de seguir dando. No es posible frenar. No obstante, a este lado de las sombras, todavía hay espacio para la sorpresa en una mirada que se cruza y se pierde  y en un olor tibio que se adhiere durante un largo minuto y se queda conmigo durante el tiempo suficiente.

En los claroscuros de este mes de Enero me ato a un puñado de fuego fatuos y  camino por el cable eléctrico con una petulancia razonable que no pretende irritar. Así ha de ser en medio de un caos donde ruge el mar de Estoril,  se retuercen las teclas de Trifonov y  me sutura la espuma de un café que abrasa.

A cero grados, en la sucia ciudad de mis padres, me deshilvano como si fuera un extra de Louis Malle hurgando en la bisutería emocional de Ronet  que acaricia a la mujer que viaja con la ineficacia de un arácnido abúlico.

ronet

El 2017 acaba de abrirse paso con todo el caudal de lodo que la Sociología de Guardia anuncia va a desparramarse por todas y cada una de las grietas que irrigan el Cenagal. Por lo que respecta a mis huesos, solo aspiro a llegar a salvo a los ocasos de Febrero. Para entonces, tal vez, sea el momento de mirar más allá de las turbulencias. Sigamos…

 

 

 

 

 

MORAND. UN ANCLA.

De vez en cuando, con la parsimonia de un bivalvo del submundo, aspiro a encontrar reductos inéditos para cobijarme de las perplejidades que me ahogan con la  eficacia profesional de un tentáculo de acero. Así una caricia imprevista, un gesto, un fragmento de entre mil imágenes, una mirada apenas desvelada, la risa brutal de un instante fugaz, una música, un pase filtrado de 20 metros, un olor, el palpito tras un sueño sin memoria, un puñado de páginas escritas.

Anclas. Contravenenos para la estupidez alentada, el cansancio de lo mismo repetido, la mentira exquisita, la muerte cercana.

Ejemplo: este verano me he topado con PAUL MORAND. A través de una referencia extraviada, me demoré con su biografía un rato. Enseguida percibí que el consenso era inequívoco. Un enorme escritor devorado por su pensamiento. Es decir, para la corrección tiquismiquis un dandy reaccionario dotado de una prosa hermosa. Acabáramos. Un reto pues, inaplazable. Un escritor sepultado por una catarata de prejuicios. Un festín.

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Me puse a ello, con dificultad. Apenas hay ediciones. Hay que husmear. Encontré algunas: VENECIAS, LA NOCHE ES LARGA o NUEVA YORK. Y leí con la dedicación  del que se mueve en tierra incógnita. Placer.

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MORAND es estimulante , diáfano, sutil, escéptico sin la violencia del pelmazo.  Generoso en la abundancia exaltada de la Belleza y del buen juicio. Testigo crucial de los años 20, fue un viajero incansable, contradictorio pero no más que el resto, honesto en sus traspiés. Vulnerable, repudiado, rehabilitado. Jamás abatido ni destruido. Se defendió con sus textos puros y extenuantes.

Y ha vencido a la posteridad y a la ofuscación.  Hay que leerlo . Nada más.

 

MADRESELVA 

El ocre, la luz cenital, la ácida certidumbre, la oscuridad que tanto daña. No hay ni siquiera un gramo de benevolencia en ese espacio que ciñe sus respuestas  y todo el carrusel de objecciones que son su fortaleza.

En la terraza de la cafetería, su neutralidad, afirma que nada existe entre todos los demás que provoque una nausea ligera. El viaje ha concluido, la familia regular, las ansias descabelladas, el porvenir sajado, la memoria aterida.Ya no recuerda la lluvia ni el crepúsculo en su cara.

Bebe un dubonnet extraño que no alcanza la pulcra intención de molestar por su imprudencia. Es tarde pero no demasiado para exigir un gesto ridículo . Esa fatua estratagema con la que trata de quemar con cera una llaga imposible.

Confiesa algunas de sus batallas privadas, es emética como una madreselva trepando por los blandos muros de esta inutil conversacion. Es la cuchilla que divide el libro ausente que explica su vida este verano; ahora cuando muere Julio hediendo , carcoma, sol infinito, desahucio, desgarros y besos desvanecidos.

ASCUAS Y BRASAS

Desde aquí me asomé al mar. En esta esquina de piedra, me senté un rato para asombrarme con la quietud de ese espacio infinito que se despliega con una precisión fatal: vasto mundo desolado o cálida placenta.. Supe que en esa calma se prefiguraba la eternidad de los días que iban a venir y que pretendía vivirlos con la necesidad de prolongarlos hasta donde pudiera.
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No era un deseo, ni un sueño, ni una promesa, ni una estúpida pretensión. Exclusivamente, era hambre por ser dueño de todos los minutos hasta que se consumieran.
Y allí estaba, anclado sobre los pies escuchando el rumor de la inmensidad. Denso y voraz en medio de su luz inacabada.

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Luego, caminaría por las calles sin buscar recuerdos de aquellos otros días también agostados. Subiendo y bajando por los andurriales del laberinto, presumí de saber adonde iba aún reconociendo la ausencia tenaz de cualquier objetivo. Solo malgastaba todas y cada una de las secuencias del tiempo que me separaban de la hora de comer.

Y allí fuimos. Sin frugalidad. Con la esperanza, sin timidez, de anestesiarnos con todos los sabores que pudiéramos permitirnos. Y fueron unos cuantos.

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En ese menester que nos ocupó las horas más abrasadas, nada nos apartó de lo inmediato. No miramos a nuestra espalda ní una sola vez. No hubo sombras ni datos nuevos. Solo engullimos con la lentitud necesaria para que no nos alcanzara el final.
Al atardecer, en la playa regresé al ciego sajón de Buenos Aíres. Seguía conmigo, fiel y distante, sentencioso y elegante.

Borges

Más tarde, nos sumergimos en el mar y en la noche.

CLONANDO LAS BALAS

Un día de estos, entre el amanecer, el perro que ladra ahí abajo y los pensamientos dañinos que nunca sobran, me he tentado para migrar al Planeta TUMBLR.  Hecho.

A ese rincón de la galaxia me he ido con los ornitorrincos y todos los traumas que me acompañan, para formar una nueva colonia y foguearne en otra intersección del caos.

Mientras el perro continuaba su alegre letanía he meditado un rato: Preparo o no… un funeral por este hormiguero en WordPress ? Abandono esta esquina para siempre y tal.

No hace falta. La dejo que sobreviva. Que lata sola entre silencios y fantasmas. A saltos me colaré y dejaré alguna bala naúfraga.

Retrato despues del perro

Pero, amigos, para todos los efectos me he clonado en Tumblr. La tribu crece y mi ego con ella.  Nos leemos. Buscar aquí.