- El hombre de la trench gris gesticula cuando el taxi XCEED le riega con el agua pútrida de un charco municipal. Observa los zapatos empapados y un meticuloso mapa de manchas ocres en los pantalones. Sin embargo, nada de eso le es ajeno. Su actualidad es barro y humedad. Su alma un basalto petrificado y sus dedos gránulos bulbosos de arena tibia.
- Otea su alrededor. El mundo circula por su lado sin detenerse. Se acuesta en el charco y se disuelve de inmediato dejando solo una sombra opaca. A lo lejos, aúllan gritos inusuales.
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Sabe que es un eslabón, el ultimo de su infame familia, la termita en el subsuelo, el topo en los escombros. Pero no desiste; jamás. Porqué también es un áspid en el comedor. El proveedor de elogios imposibles. Un pasajero rulando en un festín de miel sobre hojuelas. Una risa blandengue. Un piojo que levita cuando se alzan las copas.
Pues bien, no obstante, todo sigue siendo sucio e impío.
Así que en este domingo de Abril pincha un CD de Clifford Brown mientras la familia devora trenzas de mazapán y pistachos, empuña la Glock 43 del tío Anselmo y dispara diligente sobre el tumulto como en un éxtasis vacío…
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El niño se recrea escrutando un mapa de Ukrania rodeado de envoltorios de Snickers Mini. Papá teclea histrión el Iphone malva. Mamá…bueno mamá no está. Un perro diminuto come pizza en un rincón. Parlotean homilías en la Tele. Sobre una mesa hay abierto un libro de Julia Navarro con lamparones secos tiznando su gorgojeante prosa . Llaman a la puerta.
El No-invitado es un sujeto magro embutido en un abrigo cheviot. Sostiene un maletín y un paraguas naranja. Extrae una gavilla de papeles atados con una cinta que deposita fúnebre sobre la mesa atestada. Con voz apenas rumiada advierte. «Tienen 48 horas«. Se escabulle en una especie de niebla azul.
El niño, Papá y el perro se miran. Esperaban este esputo confirmado. Cuando la noche se abata se deslizarán hacia la grieta que ya les espera ineluctable. En el piso vecino predica C-Tangana...
FUEGOS FATUOS 