Sopla un suave viento tibio en la ciudad herida. Hay chillidos de Ambulancias, huele a fuego de cobre robado en el arrabal y al kebab de Osmán. A esta hora, solo percibo líneas quebradas y un millón de palabras ( como éstas…) que sobran y que deberían ser sabiamente extirpadas . Aunque, tal vez no. Escuchemos a ELSIANE y que llegue pronto otra noche ugandesa.
FUEGOS FATUOS 